Море сине-зеленое колышется у влажного берега и не идет дальше. Позади всего – почти вечные курорты, набитые в какое-то время сумасшедшими отпускниками. А когда-то полупустыми. Если один раз приедешь туда, то придется возвращаться снова и снова, как будто в ту среду, где берет начало вся жизнь.

Бессмысленные дни холодного времени не привлекают живое. Море – это там, где тепло. Пусть уж лучше океан будет неприкасаемым и суровым.



Горы, поросшие кипарисами, каштанами, соснами, возможно, охраняют это море, завершая ту роскошь природы, удобной для влюбленных в Крым…



Не окажется ли так, что когда-нибудь, это место принесет миру легенды о людях, вдохновленных необычайной красотой и совершенством…

Во всяком случае, эти истории есть у каждого и почти всегда они связаны с переполняющей душу любовью к распахнутому, Черному, сине-зеленому…



Удивляясь тому, что он не знал такой красоты, по берегу шел подросток. Его четырнадцать лет легко пролегли немного заносчивой и немного удивленной черточкой между бровей. Это было ранее утро – слишком раннее для того, чтобы еще кто-либо шел по берегу. И эта тишина, и это утро действительно удивляли.

Мальчик шел босиком по серой хрустящей гальке, подбирая розовато-белые поломанные ракушки. Он подумал, что здесь можно жить безупречно.

Он ложился на прохладные волны, распростертыми руками обнимая пену прибоя…

И он сидел на краю волнореза, опустив босые ноги в воду. Соленый ветер путался в светлых волосах. Морю становилось понятно, почему Андерсен написал свою «Русалочку». Наверно, из-за таких же, странных полудетей, которые уже думают о неизведанном.